Иванов Иван

Часы словно еще тогда начали замедляться. Человек вне головы не живет. Весь мир копируется внутрь, там оживает, там варится, кипит, быть может, гниет. Даже смерть – и та внутри.

Он чего-то остановился в проходе, на пути к парковке. Дерево, странное, ровное, математическое. Безмолвная стена университете. Скрыты импульсы.

Именно тогда и прилетел нож. Воткнувшись в дерево рядом с его головой, он принялся покачиваться. Это была его песня.

Доватор обернулся. В ее глазах кто-то жил и горел. Злая ментальная вода. Существо из отсутствия кожи.

- Вы же, кажется, Морозова? – спросил он невпопад.

- Сволочь, - простонала она.

Он не дал ей убежать. Вырываясь, Морозова напоминала кошку. Если бы у нее были кошачьи когти, она бы порвала его на ленточку.

- Морозова, я не пойму, - сказал он, наконей.

- Хочешь меня пожалеть? Сволочь. Вся эта твоя конская доброта. Как же я тебя ненавижу.

- Ну….

- Нет. Я не была тумбочкой. Нет. Сволочь. Сволочь.

Выравшись, она кинулась бежать, но ей мешали каблуки. Доватор смотрел на нее сзади оценивающе. Нож он забрал с собой.